Elogio al Duelo O El Síndrome Cyrano

Subía a hurtadillas, tratando de flotar sobre los ruidosos escalones de madera, imponiendo mi sigilo a las rebeldes tablas y sus chirríos… De madrugada, cuando todos dormían; cuando yo soñaba. Así comenzaban mis duelos, duelos que por culpa de la maldita historia que se escribió en libros y no en mi cuerpo, no podían ser al alba, no luchaba bajo el sol, no vencía entre la niebla vespertina, no moría al anochecer… yo lo hacía bajo la luz de un flexo, descalzo y en pijama. Pero no importaba, un caballero se viste por dentro, rellena su espíritu con el valor de los sueños, curte su corazón entregándolo a un elevado ideal, entrega su palabra al honor y muere con el alma indemne pues su espíritu siempre vence. Siempre.

                Allí, entre las tinieblas del despacho de mi padre, con el silencio que precede a la muerte, me adentraba en mi bosque y elegía arma, rival y destino. Encendía la luna del flexo, me acercaba a la pared y con ceremonia cogía el florete. Con paso lento estudiaba mi espacio, con mirada fría retaba a mi sombra, con un elegante gesto lanzaba mi invisible sombrero de pluma y me ponía en posición. ¡En guardia! Y mi sombra, sin perder un segundo, sobre mí se abalanzaba al tiempo que yo detenía, siempre la detenía, su primera estocada. ¡Villano! Y saltaba sobre mi sombra que tras el sillón se resguardaba y alargando mi brazo dibujando un elegante coupé, rasgaba la capa y la espalda del contrincante. ¡Touche! Pero su oscura merced, tan hábil como yo, tan valiente, tan rudo, con la carcajada del que no teme al futuro, driblaba la gran mesa, saltaba sobre ella y sobre ella yo le imitaba. Los papeles volaban, los bolígrafos caían, las carpetas se rasgaban, nuestros orgullos discutían sobre el destino en sin par liza de un hombre contra su peor enemigo. Incuartata, reverso y sangre en mi brazo. Lazo con la prenda de mi amada y sin premura a buscar la sangre de mi oscuro enemigo.  ¡Espada y pared, tu destino llegó, par diez! Y sin dar más pábulo a las palabras, le presentaba a su corazón, el filo de mi florete…  y a La Muerte.

                Y sin tiempos de vanaglorias, un sol artificial y tirano rompía la noche y mi historia. Una voz inquebrantable y somnolienta, a medio camino entre el cabreo y la broma, decía: A la cama, Cyrano. Y Cyrano obedecía… pero sólo hasta la siguiente madrugada.

                Sí, pues no hay ni un día de descanso para los valientes. Cuando la justicia es olvidada por los cobardes, el acero o el plomo son los únicos remedios. Y daba igual si tocaba en el Oeste, yo cruzaba el Mississippi y me adentraba en las grandes praderas, llegaba a Tombstone como el pálido jinete, desmontaba  y, en silencio, me ceñía la vieja cartuchera, alimentaba mi fiel colt 44 y esperaba a quien reclamaba una muestra de mi valor y mi fama. El sol bien alto. El viento con su polvo azotando mis botas y haciendo cantar mis plateadas espuelas. Silencio. Unos pasos y otra melodía en otras espuelas. Una figura recortada que avanzaba hasta la distancia de mis balas. Mujeres y niños tras las ventanas de sus casas. Los hombres, con tequila y whisky, crujían las maderas del porche al salir del salón. El shereif cobarde en su mecedora y, a su lado, con un metro, el oportuno enterrador.  Silencio. Un seco rodamundos cruza entre el justiciero y el forajido, y por fin clavan sus miradas antes que sus balas. Escupo a mi diestra el tabaco de mascar. Ajusto mi sombrero a modo de saludo y llevo mis manos para sentir próximo el frío de mis revólveres. Muevo los dedos y espero. Silencio. Ambos sabemos que uno caerá. Ambos sabemos que será el que primero que se mueva, pues no hay mayor estímulo que la muerte. El que desenfunda primero lo hace por que no sabe por qué vivir. Quien desenfunda el último siempre sobrevive porque bien sabe por qué merece la pena morir. Un ruido que le asusta, un acto reflejo, su mano en la madera de su colt, su miedo le empuja, la duda le ralentiza. Y con una mueca de victoria, con la muerte como aliado, mi colt 44 es libre y escupe y restalla y habla, y dice la primera y la última palabra.

        Y al tiempo que mi plomo en sus entrañas le arrastran hasta el polvo, yo limpiaba mi sombrero y una voz inquebrantable y somnolienta, más en tono de cabreo que de broma, me ordenaba: Wyatt Earp, a la cama. Y Wyatt obedecía…  pero sólo hasta la siguiente madrugada.

       Y viajaba entre los siglos y luchaba en justas, lizas y duelos, defendía a las doncellas, mi palabra, mi honor o un simple sueño.  Pero siempre dos bajo la luz de la luna, del sol o, como siempre, bajo la luz del flexo.  Uno contra uno. Con la magia que leímos en los libros, con la luz del celuloide, con esa sensación de envidia y admiración que nos invade cuando el héroe y el villano entrecruzan sus destinos. Sí, porque si tiene que haber guerras, si tiene que haber luchas o batallas, si tiene que existir la sangre derramada, fuego y acero, yo grito porque se resuelva todo con un duelo. Y si puedo elegir el terreno, elijo mi teclado. Si me ofrecéis un arma, yo elijo Las Palabras. Si es menester que se vierta sangre, verteré la tinta negra de mi pluma. Y si os preguntáis la hora del duelo, deberíais tenerlo claro: De madrugada, bajo la luz del flexo.

                Y sé que algún día mi sombra vencerá con certera estocada, sé que un mediodía en la árida calle de Tombstome yo desenfundaré primero, sé que tarde o temprano me toparé con mi antagonista y puede que hasta yo sea el villano, sé que en algún momento la luz del flexo se fundirá, sé que no vendrá esa voz inquebrantable y somnolienta a decirme: ¡Levántate! Sí, sé que mi hora llegará, pues reto y me cito y arrojo mi guante cada noche a la cara de La Realidad, villano supremo, raptor de futuros, forajido sin escrúpulos con la que día y noche lucho con plomo y acero, con pluma y tinta, con palabras y sueños. Pero si caigo en este eterno duelo, lo haré con mi alma indemne y mi espíritu indomable, sonriendo a la muerte y expirando como un valiente. Pero si me hieren furtivos, si truncan mi camino, si en una liza me dejan tullido y deambulo por tabernas, lloriqueo en prostíbulos y borracho abandonado caigo en un callejón oscuro, si me matan a traición como al gran Cyrano, que venga un alma buena a limpiar mi honor y ponga un florete de tinta negra en mi mano, pues merezco que todo el mundo crea que morí de la misma forma en que viví, empuñando mi destino y luchando en un duelo bajo la luz de la Luna o la de un flexo.

                Hasta entonces… Aquí y ahora os reto, arrojo mi guante para defender mis palabras y mis sueños.  Y a quien ose recoger el guante… ¡aquí lo espero!

(sabréis más de estos duelos dentro de poco...)