Carajo O Meditado Ensayo sobre La Crisis

Recuerdo que de niño, en una reunión familiar donde planeábamos un viaje, como nadie hablaba de mi posición en el coche (que siempre me tocaba en el maletero, sin silla ni nada, junto al perro y sobre las maletas, bien a gusto), solté a bocajarro una expresión que pensé culta por haberla escuchado a algún adulto. Los niños siempre están deseando hablar como los adultos, y cuando somos adultos nos damos cuenta de que mejor sería dialogar como los niños. En fin: tú aquí, tú allá, tú con tu hermana en la de arriba… y de mí que se olvidaban. En el primer silencio oportuno la pronuncié tajante y orgulloso:  

«¿Y yo qué? ¿Me voy al Carajo? »

Se hizo el silencio y un frío recorrió mi espalda. Al instante comprendí que aquella palabra, Carajo, no era adecuada ni a mi edad ni al contexto. Mi padre, estricto como nadie con los tacos, me miró.

—  ¿Tú sabes qué significa esa palabra? —me preguntó. Y yo, viendo la reacción del auditorio, enrojecido pues vislumbraba que no era tan gracioso como pensaba, confesé mi ignorancia. Mi padre no me regañó, no me dijo ni mú, tan sólo me mandó a la biblioteca, a la tercera planta, a buscar el significado de tan misteriosa palabra en alguno de los 50 diccionarios que tenía.  Para mí subir a la biblioteca no era precisamente ningún castigo, pero los diccionarios no eran tan divertidos. Cómo no, le hice caso.

carajo.

(De or. inc.).

1. m. malson. Miembro viril.

2. m. despect. malson. Col., C. Rica, Hond. y Ven. U. para suplir el nombre de un hombre que no se quiere mencionar para desvalorizarlo.

(Y se aceptan unas cuantas acepciones que veremos a continuación)

Desde aquél día creo que no he vuelto a usar tal palabra. Ya no me gusta, pero ayer, creo que fue ayer, me di cuenta de que hoy es un buen momento para usarla, pero usarla como es debido, en todas y cada una de sus acepciones, porque para hablar de lo que quiero hablar, me viene que ni pintado. Es el momento.

Y de lo que quiero hablar es de la crisis.  Sí, ya sé que está demasiado machacado el tema, pero es precisamente por ahí por dónde van los tiros. Bien, hablemos de Crisis. De La Crisis. De esta que ya lleva muchos años jodiéndonos la vida. De esa a la que ponemos nombres y apellidos, etiquetas, y… maquillajes. Los Políticos vende-mentiras, los Gobiernos títeres, los Bancos tiranos, Monarquía de guante blanco y pata de palo y de los asquerosos millonarios que se pasean en yates junto a las pateras… Bien, quiero confesaros que a mí esta jauría me la repampimfla, me importan la cuarta acepción de nuestra palabra: Un Carajo.

Lo que ya no me importa tanto es lo que veo a mi alrededor y que me hace preguntarme que qué fue antes, si la crisis o los "crisificados". Yo no sé si esta Crisis del Carajo nos ha nublado el intelecto o por tener nublado el intelecto nos han colado la crisis aquellos a los que no les está afectando en absoluto.

Me explico.

El otro día fue un día genial. Comenzó como todos, yendo al trabajo y encontrándome atrapado en un atasco del Carajo provocado por una endemoniada rotonda. Como es normal, las caras de todos eran, ya desde bien prontito, de asco y cabreo. Pitidos, insultos y demás tostadas de desayunar. Un Ejecutivo con un deportivo del Carajo metiendo el morro y la señora con el panda acelerando. Un chaval con su corsa metiendo el morro más allá y un directivo con su BMW cerrándole el paso, y así hasta convertirse aquello en un sindiós, un perro del hortelano, ni paso ni dejo pasar, que yo tengo mi orgullo y al ejecutivo que le den y al niñato del corsa también. Por fin llego y tras varias vueltas, consigo aparcar, justo a tiempo de tomarme un cafetito rápido antes de entrar. 1,60€ por un café de pseudo-máquina y en vaso de cartón, aún me pregunto por qué de tal precio, es posible que sea que porque si quieres un café allí, es lo que hay, si no cógete el coche y te vas al carajo a pagar 1,20. Bah, por 40 céntimos, total… Igual es por esto, tú. Por fin subo a mi amado trabajo, dónde está mal visto hablar y congeniar con el compañero, no vaya a ser que se cree buen ambiente. Media hora después y llegando tarde, llegó mi jefa con cara de asco (igual pilló el atasco o probó el café, o ambas cosas) y manda reunión. Exigencias de productividad, que la empresa va mal, etc. ¿Cambios por parte de la dirección de la empresa? ¿Nuevas bases de datos? ¿Estrategias innovadoras? ¿Eh? ¿Te ha sentado mal el café, majo? No, tiramos con lo que hay, pero debemos aumentar las ventas en un idílico escenario económico, y si no te gusta, ya sabes lo que hay, 6 millones de parados que suspiran por tu puesto, así que aprieta el culo o te largas.

Llegó el descanso y hablando de forma clandestina con los compañeros, no vayan a pensar que hay confabulaciones, que como las meigas… Les explico la reunión y dos me cuentan: «Y yo haciendo lo imposible para que me echen, que ya he conseguido 5 meses de paro» el uno. Y el otro: «Pues a mí me han dicho que o firmo la voluntaria o me olvide… Vamos, que no quieren soltar el finiquito»

Superé el día de trabajo mal pagado y amenazado, y por fin llegué a mi casa. Por la tarde decidimos darnos el caprichazo de dar un paseo por un hipermercado, no estamos para mucha fiesta. Y allí, anonadado, no dejé de ver a gente comprando como si le fuera la vida en ello, las bolsas superaban a las personas en una relación de 3 a 1. La sección de electrónica me heló la sangre. Juraría que vi sangre entre dos señores que se disputaban una Tablet de última generación. Los chavales, con los ojos como platos y con cara de Zombie, miraban una pantalla gigantesca mientras un crio de 12 años le reventaba las tripas a un monstruo asqueroso. Una chavala babeada mientras jugueteaba con el SmartPhone deTuttiLux 4g 7.0x mientras una señora, mirando por encima de su hombro, metía la mano en su bolso. Me temí lo peor, y no era que sacara una pistola de descarga eléctrica, sino la visa gold para pagar el envidiado juguete de su hija.

Estaba confuso y miré a mi mujer:

—  Cariño, ¿Es que ya estamos en Navidad… otra vez?

—  No, son las rebajas…

—  ¿Rebajas? Pero si estamos todo el año de rebajas… —murmuré incrédulo.

—  A esto lo llaman rebajas, a lo del resto del año… Ofertas y promociones. 10 días de platino que en realidad es un mes. La Semana del Menaje que en realidad es un mes. Tres días sin IVA que en realidad es una semana…

No lo pude soportar más.  Apunto de desfallecer, todo pedante e iluso de mí, puse rumbo a mi idílica sección, aquella que es un reducto de cultura, conocimiento y paz: La Librería. Y al entrar en ella, todas mis esperanzas se desvanecieron ante la aplastante realidad de los Top 10 más vendidos.

Bien, yo no quiero hacer sangre, que no compré los derechos para escribir ni seré yo quien juzgue a tan avispados autores. No entendáis mal mis infectadas directas, tan sólo hago un fiel reflejo de lo que vi.

Con el número uno, la apasionante historia de Belén Esteban, un referente cultural, un espejo donde la Rae se cepilla sus barbas, una pluma tan ágil y liviana como el pedo de un bebe, pero con una lengua en la que nuestra palabra Carajo se sentiría tan incómoda como yo en la sección de lencería. Belén y sus profundas reflexiones se cotizan a sólo 18 euracos.

Con el número dos, la Autobiografía de David Bisbal, un tipo que me cae bien, muy majo, y eso que no le conozco, pero supongo que comprando su autobiografía podré recordar su trayectoria que, si mal no recuerdo, la hemos vivido todos los españoles en primera persona, que aún recuerdo su salto de emoción al perder y quedar segundo en ese concurso que sólo empezó a ser divertido con Ristro y que sin haberlo comido ni bebido, me sé hasta el nombre de su banda: Expresiones. En este caso David tiene algo más de Caché: 19 eurillos. (David, por dios, sin acritud, eh?, que yo te voté…)

Con el número 3: Mi querido Zapatero con su Dilema. No estoy aún preparado para leerlo, dejadme unos años que mi recuerdo sobre este señor se vele un poco, así, para tomar perspectiva. Pero no pude evitar sonreír por dos motivos. Primero pensé: ¿Aún no lo tienes claro, macho? Y luego pensé en que su editor no fue listo, pudo haber pagado los derechos de autor a Supertramp y llamar al libro "¿Crisis? What crisis? Nuestro amado expresidente está al alza: 21,50€ que no le vienen mal, supongo, que le habrá quedado una pensión muy baja... Este sí que consiguió su finiquito como dios manda…

Con el nº 4, 5 y 6 Las Sombras de Grey. Esta pobre rima que acabo de componer es lo más cercano a… Bueno, no me quiero meter, lo dejo ahí, todo al aire, digo en el aire, que es comprensible que después de reflexionar con Belén, deleitarte con la épica vida de David y vivir el asfixiante ambiente de misterio sin resolver del Dilema de ZP, uno debe de terminar con ganas de… de… de leer algo que se acerque un poco a la literatura. Tras leer tales obras clave de nuestra cultura, yo estaría dispuesto a pagar los 17,50€ por pechuga y muslo, digo, por tomo y lomo.

No pude seguir con aquello, miré a mi alrededor buscando algún escritorzuelo que me sacara de aquella pléyade de cultura pues comenzaba a sentir una especie de Síndrome de Stendhal pero a la inversa, como si en vez de salir de la Basílica de la Santa Cruz de Florencia, estuviera entrando en el teatro de La Moncloa y contemplara a Rajoy y su séquito interpretando Titanic, versión adaptada de A. Merkel. En mi recorrido de auxilio vi cosas que no creeríais, Novelas (o algo así) en venta escritos por políticos que creía en el carajo y que florecían como amapolas en primavera al candor de esta crisis que ellos fomentaron… Libros sobre Dietas Milagrosas a las que sólo les falta en la portada el "Antes y Después" de su autor. Abundante literatura de auto-ayuda que te hacen pensar: "¿Cómo demonios superaron nuestros padres y abuelos sus crisis y problemas si antes no existían estos libros?" Y en una apartada esquina, una pila de Novelas polvorientos en el cajón de las ofertas 2x1 gritaban: ¡No digáis que por falta de talento enmudeció la lira! No lo digo yo, amigos…

Sólo existía algo que pudiera paliar mi descalabrado día. Nos fuimos a tomar un café en taza de cartón, eso sí, a 1€. Pero allí, un niño vestido con un uniforme desgastado y un siete en la rodilla, se estaba comiendo, cual gorrino muerto de hambre, un helado barato mientras hablaba como un macarra. Al tiempo, su madre, era absorbida por la inmensa pantalla de su teléfono móvil de última generación, un aparato mágico que le enlazaba o conectaba a un mundo tan maravilloso. Sé que es un esfuerzo supremo perdernos la última foto del gatito gracioso, o de la última Frase Maestra de Cohelo, o de los emoticonos que nos envía (pues ya ni escribimos) nuestra prima Rita. Así debió sentirlo la madre cuando su hijo, dándole un golpe al teléfono, ya harto de decir improperios sin conseguir llamar su atención, le dijo:

—  Mamá! Deja el teléfono! —a lo que la madre le contestó.

—  ¡Pedro! ¡No me molestes, carajo! ¡Cómete el helado, coño!

Mi último recurso para arreglar ese día era dejarme caer en el sillón y distraerme con la tele, que algo echarían, ¿no? Pues no. En un canal nos deleitaban con un Reality de 15 zánganos que no han pegado un palo al agua, decían que famosos, incluso una escritora, decían, pero aunque me sonaba el nombre, no daba crédito, no podía ser… En otro canal, un salvaje y lujoso debate donde se despiezaban a los anteriormente mentados concursantes. En otro canal, uno de los habilidosos periodistas que despellejaban a los concursantes, era a su vez despellejado por otros vivaces periodistas (¿?). En el cuarto intento, un programa de exclusivo rigor periodístico, políticos y analistas rojos llenaba de mierda a políticos azules. Y en el quinto intento, de objetivo análisis de analistas y expertos azules, se ponía sobre estiércol a políticos rojos. Por un momento me vi en el patio del colegio: Tú, no Tú, tú más, no, tú mucho más… y se pasa el recreo sin llegar a nada.

¡Carajo con la crisis! ¿De qué estamos hablando? ¿Crisis financiera? ¿Deuda soberana? ¿Sobornos, estafas y otras hierbas? ¿Manipulación de Los Medios y la Enseñanza? ¿Seguro que hablamos de eso o es eso lo que nuestra indolencia ha permitido?

Yo me pregunto (y me incluyo, no por falsa modestia):

1 —Si no somos capaces de dejar pasar a un juppie porque va con un cochazo, pero tampoco vamos a dejar pasar a la señora listilla del panda… ¿Hablamos de Economía?

2 —Si aceptamos pagar más, mucho más, un café por el simple hecho de que "es lo que hay"… ¿Hablamos de Robos de guante blanco?

3 —Si en nuestros trabajos está mal visto el buen ambiente y aceptamos la amenaza para callar nuestros derechos, como por ejemplo, un trabajo digno… ¿Hablamos de Extorsión?

4 —Si estamos deseando cubrir el expediente para cobrar el paro y mandar a la mierda a los jefes… ¿Hablamos de Estafas?

5 —Si nos dejamos esclavizar y como rebaños de corderos conquistamos centros comerciales por adquirir "mierdas que no necesitamos con dinero que no tenemos"… ¿Estamos hablando de Deuda Soberana?

6 —Si elevamos a los altares y convertimos en referentes culturales a ídolos de barro, políticos cobardes y profesionales ineptos al módico precio medio de 18€ por mediocre… ¿Hablamos de Boicot Cultural?

7 —Si suplimos la más elemental y esencial de las relaciones personales (y los helados) por "consoladores sociales" y reducimos una buena charla al intercambio de fotitos de gatos y emoticonos chorras… ¿Hablamos de Educación deficiente?

8 —Si nos drogamos, ya cansado de tanto luchar y rebelarnos contra los cabrones que nos lideran…, con estiércol televisivo consumido sin preguntas, y bailando al son de los mediocres, tomamos partido según qué canal y formamos inconscientemente ideologías baratas… ¿Hablamos de Manipulación de Medios?

Soy escritor y, por lo tanto, adorno "un poco" las preguntas. Pero son preguntas sencillas y las respuestas, dependiendo del grado de intimidad dónde las demos, también lo son. Estas preguntas son el hilo que teje la camisa que vestimos hoy en día, nuestro silencio son los botones que, abrochados hasta el cuello, ya casi no nos dejan ni respirar. Hemos engordado tanto alimentándonos de quejas, protestas y lloriqueos… que es triste estar convencido de que antes se rajará por la presión de nuestra grasa que por voluntad de rasgarnos con nuestras propias manos tan sucias vestiduras. Maldita sea, media historia de la humanidad se ha escrito con luchas, guerras y revoluciones contra la esclavitud y por la libertad, ¡carajo!, que uno sólo me diga una diferencia entre tan oscuras épocas y ésta. ¿Realmente somos libres? ¿De verdad lo crees? Y a ti, ¡oh hombre elevado!, que tan convencido estás de tu libertad que te brillan los ojos por el orgullo de decir: ¡Sí, a mí me la pela la tele, los periódicos y los políticos! y entonas con voz cavernosa: "Soy el amo de mi destino", me gustaría preguntarte: ¿y por qué carajo no haces nada por los esclavos? Es posible, iluminado héroe, que tu libertad sea la del toro bravo, animal admirado que bufa lo que quiere, rumia donde le place y trota en su pradera, y lo hace todo dentro de un cercado y con la impronta de su amo en el culo. Sólo serás consciente de "tu libertad"  ante la puerta de chiqueros.

Sí, amigos, porque somos revolucionarios de bar, rebeldes de sobremesa y soñadores de almohada. "Ellos" se están partiendo de risa, se frotan las manos y amasan sus horondas panzas deleitándose con un festín que dura casi tanto como la idolatrada Democracia, esa Democracia que descendió de la montaña hecha de piedra y que las manos de herederos miopes y avariciosos han tallado hasta convertir en un vellocino de oro. El problema está en que no veo a ningún Moisés por aquí cerca que ponga un poco de orden. No hay cojones, y si no los hay, señores, esto se va al carajo.

Dicen que el primer paso para superar un problema o una crisis personal es aceptarlo y asumir el grado de culpa. Tenemos unos líderes de mierda, una clase política vergonzosa y todo lo que queramos. Y estoy de acuerdo. Estoy de acuerdo en que les interesa adoctrinar con los programas educativos, pero cuando llegan a casa estamos los padres. Estoy de acuerdo con que los Medios están manipulados, pero nosotros tenemos el mando. Estoy de acuerdo con que nos recortan derechos fundamentales, pero tenemos las urnas (por si nos da por evitar el "efecto ping-pong") y tenemos… la calle. Pero aquí seguimos, discutiendo en el restaurante, enervados y con un gintonic con frambuesitas. Chateando revoluciones por Wathsup con nuestro smarthphone de última generación. Colgando frases de Cohelo sobre la libertad en nuestro muro de Facebook. Y escribiendo proclamas como estas en nuestros blogs. Ya os puedo anticipar que las próximas elecciones las van a ganar "uno de esos dos", y eso ocurre porque esta tierra, desde que nació nuestra amada democracia, anda dividida en dos, y aunque estamos acercándonos gracias a sus ineptas administraciones, aún no somos UNO. UN PUEBLO, SOBERANO, QUE DECIDE QUE NINGUNO DE "ESOS" VALE PARA NADA. Pues esa soberanía nos la dio La Democracia que bajó de la montaña.

Y ahora que me planteo el porqué de este ensayo, no lo encuentro. Quizás porque el otro día me sobrevino una pregunta inquietante: ¿Es posible que "algunos" estén interesados en que sigamos hablando de Crisis Financiera y así no darnos cuenta de que es otro tipo de Crisis mucho más grave, como por ejemplo, de valores, de principios, de prioridades?

Llamadme loco, pero se me ocurre que podríamos dejar de hablar de crisis financiera y derivadas, que aceptemos la época que nos ha tocado, asumamos nuestro grado de responsabilidad y empecemos a hablar y a arreglar algo mucho más preocupante, algo que ha permitido y permitirá que esta crisis y otras se cuelen en nuestras historias y la escriban por nosotros. Y sí, amigos, hablo de LA CRISIS, con mayúsculas, esa que en la que, desengañémonos, somos tan sólo un daño colateral puesto que los damnificados no son otros que nuestros hijos, de los que somos ejemplo.

En el fondo, está pasando como lo de mi sitio en el coche. Están los "mayores" diciendo: Esto para ti, esto para mí, tú allí y tú acá. Ahora tú, ahora yo. Sólo espero que alguno de nuestros hijos, no ya nosotros, aproveche la mínima y grite en medio de todos: 

¿Y nosotros qué? ¿AL CARAJO? 

¡AL CARAJO VOSOTROS!

Frankestein o el Monstruo de Arístides Green

Nadie me lo ha preguntado, pero bah, los escritores no necesitamos que nadie nos pregunte para hablar de nuestro libro, y más si es la última de sus criaturas. Esta entrada voy a dedicársela a Arístides Green porque el pobre, después de haber sido escrita en muy poco tiempo, se pasó el doble en revisión y el triple en el cajón, con mis dudas sobre si publicarla, si probar suerte en editoriales o si guardármela para mis rituales secretos de auto enaltecimiento y orgullo que en tan altos pedestales nos elevamos los escritores. Y tanto miedo me dio la castaña que me podía dar si seguía con tales rituales vacuos, que venció Amazon y vosotros, los lectores. ¿Es buena? Claro! Yo qué os voy a decir, pero sospecho que mejor someta mi juicio a la opinión pública y que Arístides Green llegue donde tenga que llegar y se caiga desde la altura que se tenga que caer. Flaco favor me haría si sigo sacando lustro a mi ombligo y genial prosa...

Lo he llamado Criatura, y más que ninguna otra lo es. Es un Frankestein con todo su significado y simbolismo. Nació como una idea sencilla (dar vida a unos textos) y se convirtió en un Monstruo que devorará a algunos y a otros provocará compasión. Comenzó con un argumento Romántico, se fue oscureciendo y terminó con todos los ingredientes de una novela de misterio e intriga con toques Noir. Su estilo inicial es muy directo y llano, pero a medida que Arístides crece, profundiza en su psicología hasta que de golpe y sin previo aviso, nos encontramos en el vertiginoso ritmo de un juicio. Quise dar vida a un personaje tan minimalísta que ni siquiera hablaba, y Arístides, dolido, decidió arrancarme la pluma y cobrarse la vida que yo pretendía negarle. Y por último, construí su cuerpo con pedazos y miembros de diferentes orígenes, relatos y cartas que pululaban por mi cabeza y por mis cajones, pero tras el chispazo que originó su vida, se adentró en el tenebroso callejón de una novela nueva manchada con la sangre de tres asesinatos.

Sí, pues esa fue la idea original, un recopilatorio de relatos y cartas, pero al no querer pecar de tópicos, decidí crear un personaje que enlazara unos con otros con cierta coherencia. Arístides Green fue el seudónimo con el que quise engañar a una amiga al mostrarle el texto Intenciones, pero ella me encontró entre sus palabras a pesar de mis esfuerzos. Por eso creí apropiado que Arístides Green fuera el nombre del protagonista, y por la misma razón, por que es inevitable lo autobiográfico en mis relatos, decidí darle parte de mi vida y vivencias a nuestro amigo. Arístides Green es el personaje que más tiene de mí, tanto que a veces me da miedo. El termina en la cárcel y acusado de un triple asesinato, por ahora, la única diferencia es que yo todavía no he sido acusado...

Este libro es el que más veces he escrito: 3 veces. Empecé dando más relevancia a los relatos que unía con un simple pespunte hasta que hacia el final de lo que pensé que sería el recopilatorio, intentando encajar el relato de El Callejón, comprendí que aun siendo un simple pespunte, debía tener coherencia. Me alejé unos pasos y con tal perspectiva, una sonrisa afloró en mis labios. En realidad, todos aquellos relatos y cartas, ordenados en la adecuada posición, definían una idea que llevaba siglos pululando por mi cabeza: El Tiempo. El tiempo que necesito, que exijo, que ansío, que sueño tener para poder escribir lo que realmente quiero escribir. ¿Qué sería capaz de hacer para tener tiempo? ¿Y para encontrar inspiración?

Sabiendo la respuesta y sabiendo hasta dónde llegaría con ella, comencé a escribir la historia de nuevo, prácticamente desde cero. Y los caminos de Green, como los de otro que yo me sé, son inescrutables. La aparición de la Sra. Etreum, inspirada a saber por qué historia (pues me sé unas cuantas que pudieron inspirarla, no soy tan original), llevó a Arístides hasta el soñado lugar donde el tiempo es lo único que tendría. Todo el tiempo del mundo...
Bien pudo acabar la historia ahí, pero el Sr. Green exigió su parte de protagonismo y llegó el juicio. Con los alegatos de la defensa y el fiscal... brotó una carcajada yendo en coche y la sonrisa de un loco se me instaló en los labios: descubrí el engaño que planeaba mi protagonista.

Lo imprimí todo, lo puse a mi diestra y comencé de nuevo, pues conocer tal engaño le dio una perspectiva brutal a la historia, brutal para mi, que me sonreía en cada estrofa nueva que nacía.

Tres intentos de darle vida, y a la tercera, recorrido por la electricidad, me levanté y miré a Arístides Green y le dije: Qué cabrón.

Y esta es la novela que os invito a descubrir, una novela que trató de engañar a su autor, una novela que pretende engañar al lector. Lo conseguirá?

Si quieres saber algo más, te dejo una serie de enlaces y vídeos que forman parte de la novela, pero tranquilos, sin leer Los Papeles Fugitivos de Arístides Green, jamás comprenderéis el significado último de tales relatos. No tengas miedo, pasa y lee.

Video Relato Vagabundo de Tristeza.

Otros textos que aparecen en la Novela:

• Intenciones
• El Callejón
• Carta a la Locura
• Déjame vivir
• En mi Buhardilla

Y tras esta elocuente y entretenida presentación, si usted quiere que le firme el libro, primero pase por caja y luego póngase a la cola.

Piaccienccio o El Sueño que No LLega

Si te gusta, puedes comprar el libro
que contiene éste y otros relatos en Amazon

      La verdad, para qué mentir, empezar engañando en un cuento es algo que no debe hacerse, así que seamos sinceros. Nuestro pueblo, además de pobre, era terriblemente feo. Sí, no era uno de esos pueblos de leyenda, rodeados de inmensos prados de brillante verdor, adornados con eternos bosques más altos que el sol y donde las flores silvestres rojas, amarillas y violetas bebían dulcemente a lo largo de un cristalino río que cruzaba un armonioso pueblecito blanco... No, nada de eso. Las únicas flores que existían, o mejor dicho, persistían, en nuestro pueblo eran los geranios secos de Doña Fiorenccina. La armoniosa construcción consistía en el apiñamiento masivo de casas de mil colores difusos parcheadas con todo tipo de materiales y sin diferenciación a penas entre casa y casa, hasta tal punto que no eran extrañas las peleas a las tres de la madrugada porque Don Marcelo y su mujer, Doña Rigobertta —la regordeta, para el resto del pueblo— se quejaban de los escandalosos ronquidos de Don Albertino que vivía cuatro casas más allá.

      No hablemos de los prados verdes y frondosos porque simplemente, me ponen ustedes en un aprieto... Si es necesario para un cuento tener prados verdes, daremos ese calificativo a alguna extensión medio verde, medio marrón, pues tanto ese como el resto de prados estaban devastados por la continua, singular e inagotable estampida de... ovejas de Don Liborio Armeneto. Nadie sabía qué las daba éste a sus ovejas locas, pero no paraban de correr en todo el santo día y parte de la noche.

      ¿Bosques? Cada vez me lo ponen más difícil. Pero bueno, siendo el autor de esta historia algo benévolo, accederemos a dar ese título a una agrupación de unos diez pinos retorcidos, casi secos que rezaban por no llegar al siguiente invierno y que, de forma inexplicable para los habitantes de nuestro pueblo, cada vez estaban más lejos, como si los pinos pudieran andar...

Es comprensible que a ustedes se les hayan pasado las ganas de leer este cuento, es lógico, con tales insulsos ingredientes, yo mismo veo complicada mi misión. Pero rescataremos de Santa Dona di Piave, que así se llamaba nuestro pueblo, su pequeño río... riachuelo. Porque sí, tenía uno, y aunque muy pequeño y con poco ruido, llevaba agua. Tampoco muy cristalina, pero, la verdad, en comparación con el cuadro que hemos pintado, es merecido resaltarlo e incluso decirlo bonito, porque si no, poco podríamos sacar de él, por sacar no se sacaban ni peces de colores. Los Piavenses se consolaban con la leyenda de una supuesta aparición de la Dona en ese río para poder explicar su inexistente pesca: “Es tan puro que ni los peces se atreven a nadar por él”, decían los Piavenses. Y era cierto. Nunca nadie se le vio pescar nada; y pescador había, uno siempre, pero nada en su vida sacó... Claro, hasta esta historia, que es lo que nos traemos entre manos. Bueno, más o menos...

La Quinta Bala

* Texto inspirado por el tema "Private Investigation" de Dire Straits. Puedes ver/escuchar/leer el montaje, un pequeño experimento VideoStory, o leer sin más. Te recomiendo el vídeo, que su trabajo ha costado!



La Quinta Bala.

Es el último cigarrillo. Lo enciende por rutina y arruga el paquete clavando sus ojos en él. Evita mirar las fotografías que se reparten por la vieja mesa. Demasiada sangre; demasiada frialdad; demasiados recuerdos. Prefiere los informes arrugados, con letras impactadas por una vieja máquina de escribir y llenos de escuetas descripciones que al menos no le empujan a evocar lo que pretende olvidar. Con impaciencia coge aquella nota amarillenta. Sólo una dirección, con eso le basta. Información de un confidente del que en otras circunstancias habría dado buena cuenta de él. Mirando la nerviosa letra, estas van desligándose y trazan un deforme dibujo, un rostro con el que ha soñado mil veces, al que ha estrangulado una y otra vez con lágrimas en los ojos. Una vez más lo hace. Imagina el cuello del asesino. Imagina que es su corazón. Imagina su alma… y al tiempo que una lágrima vuelve a deslizar por su mejilla, también arruga la nota.

La lluvia repiquea en la ventana de la maloliente habitación. Le da igual la lluvia, le da igual el olor a húmedo, a sucio. Lo importante es lo que ve en el cristal. La puerta. Por donde saldrá para no volver a entrar. 

Deja escapar el humo por la boca despacio y lo recoge por la nariz mientras vuelve a limpiar el revólver con un trapo. El humo del cigarrillo le molesta, pero deja que se consuma en los labios, necesita las manos libres. Cada bala que introduce en el tambor lleva grabada una jaculatoria de venganza. Una por la sonrisa que no podrá ver más al abrir los ojos por la mañana. Otra por los susurros que ya no escuchará entre las sábanas. Otra por las caricias perdidas de sus labios. Una más por el futuro que  arrebató. La quinta bala… para quien lo permitió, para el que sabiendo quién era el asesino, esperó una muerte más. 

Cierra el tambor, se cala el sombrero y apaga el cigarrillo en la montaña de colillas. Con un último trago del whisky aguado, se levanta y se enfunda la gabardina. Una luz se refleja en el segundo piso del edificio de enfrente. Ve una sombra, la suya, la que espera. Baja por la escalera, puede verle, desciende despacio, ignorante del odio que le vigila, de una meditada decisión. Promete su venganza mientras espera la luz de la planta baja. Allí está. Luz, sombra y final. Hoy acabará todo. 

No hay juicio ni castigo que aplaque su odio. No hay venganza imaginable. Pero su corazón necesita sangre. Necesita que la sangre le cubra y le ahogue en la bilis que le corroe.  Necesita su miedo y espanto.

La puerta de enfrente se abre al mismo tiempo que él decide salir a la calle. Andando por la acera le mira de reojo y allí está, al otro lado. También le vigila. Sospecha, claro que sí, pero ninguno acelera el paso. Se observan, se esperan, en cualquier momento uno de los dos saltará a por el otro. Lleva su mano al cinto y siente el frío del revólver, sediento, ansioso, como él. Sus pasos se hacen largos, por momentos le pierde de vista entre los escaparates de cafeterías para solitarios. Neones luminosos que parpadean al ritmo de su corazón. Paredes de ladrillos sucios y cubos de basura rebosando, como su alma, sucia por el odio, rebosando desperdicios. 

Se gira, quizás le ha visto. Se detiene en un escaparate y le observa en el reflejo del cristal. Le reconoce. Por un momento duda;  mira hacia su portal, pero decide seguir y con pasos acelerados continúa por la acera. Quiere huir, como siempre hizo, pero esta vez no escapará. Le mira, la sombra le responde en el mismo instante, ambos saben lo que va a pasar. La lluvia arrecia, pero poco importa. Nada importa ya desde que ese bastardo le arrebató todo lo que tenía. Con un giro brusco se mete en un oscuro callejón, tropieza con los cubos de basura y su miedo retumba en la ciudad dormida. Espera, estudia, presta atención, no puede escaparse más. Una sombra salta desde el umbral de una puerta trasera y escapa por un pasadizo. Ya no hay dudas, ni miedo, va con él. Allí está. Atrapado en un viejo muelle. El sucio mar aceitoso a su espalda, rodeado de viejos almacenes cerrados y su destino saliendo por el pasadizo. 

Sus ojos no le pierden de vista, le clava la mirada con la misma fuerza con la que sus balas le atravesarían. Él, rendido, refugia su rostro en las sombras de su sombrero. La lluvia se acumula en el ala y, como una cascada de venganza, cae ente su mirada.

Necesita que sienta miedo. Lleva su mano hacia el revólver, pero aún no lo saca. No disimula, quiere que intuya su futuro, el mismo que le dejó a ella. Siente el mar y la sal en su alma. Siente la sed saciándose. Allí está, llorando bajo la lluvia, rendido. Uno avanza, el  otro retrocede hasta que el muelle acaba y sus pies tocan el precipicio. Sonríe al sentir las lágrimas en sus labios, pero su pulso no tiembla.

Fueron cinco las puñaladas del asesino. Él guarda cinco balas en el tambor. Cada una con una jaculatoria de venganza. Levanta el revólver y, con el corazón destrozado y los ojos nublados, le distingue con total claridad. Le mira confundido, no lo entiende, o quizás sí. Claro que sí. Es él, a quien buscaba. El culpable de todo. Es él mismo, él lo permitió. Se Reconoce. Funde al hombre que odia con el que sufre, al cobarde con el audaz, sus lágrimas con su sombra, al héroe con el villano, al que llora con el que huye. La lluvia cede y descarga el tambor murmurando  las jaculatorias de su venganza.

Las cuatro balas vuelan hacia el horizonte, caen al mar como cayeron todas sus investigaciones, todas sus inútiles pistas, todas sus pruebas circunstanciales. Él asesino se libró. Pero el culpable, el que lo permitió… No lo hará. Por eso guarda la quinta bala. La que usará al amanecer cuando despierte sólo en su cama vacía y fría. Y cuando seque sus lágrimas, mirará fijamente su revólver. Le murmurará el último deseo, muy cerca, en un susurro que dará calor a su sien y le devolverá la paz a su alma. E irá tras ella… con ella. Susurrando una jaculatoria de perdón, quemando la pólvora de sus lágrimas y dejando en el silencio… el tronar de la quinta bala. 

Especial Día del Libro: Un libro por Una Crítica (del blog)

Se Despiadad@ si de pequeñ@ torturabas lagartijas. Se Amable si de moz@ ibas a la iglesia. Se irónic@  aunque todavía nadie te haya dicho que en el fondo eres Despiadad@. Se solidari@ si repartías tu tupper en la facultad... Me da igual, lo importante en este ejercicio es que seas tú mism@. Te dejo las condiciones:

PROYECTO: "TÚ CRITICAS Y YO SOY TAN TONTO QUE TE REGALO UN LIBRO"
Bases:
1- La parte contratante de la segunda parte es la parte contratante de la segunda parte.
2 - Echa un ojo por el blog, así, con desinterés si lo crees oportuno o con algo de atención si no te va mál.
3 - Valora lo que ves. No hace falta leer los interesantísimos textos que aquí encontrarás, lo que busco es conocer un poco la "impresión" del Blog en los siguientes aspectos:
               a) Impacto Visual
               b) Navegabilidad
               c) Accesibilidad
               d) Secciones claras e intuitivas
               e) Sabes quien soy y a qué me dedico.............
               f) ¿Echas en falta algo? ¿Una foto sexi mía en bikini o cosas menos interesantes?
               g) Otras maldades, envidias, recelos, mentiras que se te ocurran.

4 - Tras el profundo estudio, ya que lo has hecho, deja un comentario (aquí o en mi perfil de facebook) sobre lo que crees que puede mejorarse o no te gusta o cambiarías o pondrías más arriba o más abajo o....
5 - Si adjuntas tu email o tu perfil de facebook, te haré llegar el libro que tú quieras (de los míos, claro, que de otra forma estaría incurriendo en un fraude o delito de piratería y dios me libre...........................)
6- Si fuiste amable o solidario, seremos "amigosparasiempreawiltuguedertomayfrien", si despiadado, ¡Sape de aquí!, si irónico, hablemos, a ver quien es más hiriente... Listillo.

Gracias por participar!

Comienza la cuenta atrás...

Tras un largo periodo de trabajo, se acerca el momento de contaros mis sueños en forma de Historias. Comienza la cuenta atrás para una pequeña estrategia de lanzamiento, consistente en un libro cada 2 semanas (tranquilos, ya están escritos...).

Por tal razón, quería poneros sobre la pista de los próximos acontecimientos literarios que voy a poner en marcha. Tras estudiar el mercado, centrándome en Amazon, he confirmado que una de las estrategias que parecen funcionar mejor y gustar también a los lectores, es la de publicar Novelas Cortas y/o Relatos Largos a precios muy bajos, algo que me parece mucho más justo que lo de publicar toda una Novela de más de 200 páginas a menos de 1€. No es que me aprecie en exceso y piense que mi genialidad suprema y indomable pluma valgan más que eso, lo que pienso es que si somos capaces de pagar 2€ por una caña mal tirada y pasar una hora con un amigo, con más razón somos capaces (o deberíamos) de pagar 0,89€ por una novela corta (aunque estuviera mal "tirada", que espero no ser el caso...) y pasar unas buenas dos o tres horas charlando con una historia.

Dicho lo cual, os quiero presentar los próximos lanzamientos que haré en este sentido. Todos a precios menores de 1€, todos con la humilde intención de hacer pasar un buen rato al lector y todos preparados, revisados y maquetados con el máximo esfuerzo y voluntad que un humilde e independiente escritor aquí presente os puede ofrecer.

Y aquí entráis en juego vosotros. No creo que me haga rico con vosotros, así que he pensado en cómo implicaros un poco y agradecer, al mismo tiempo, la audacia de estar leyendo esto. Es por tal que pongo a vuestra disposición una serie de Propuestas:

A los Lectores: Os regalo una de estas historias (Kindle o PDF), la que queráis, y sólo pongo dos condiciones:
        1- Que las faltas/errores que podáis encontrar, me las hagáis saber.
      2 - Que una vez publicado en Amazon, la comentéis y compartáis en FaceBook (manteniendo vuestro criterio, nada de peloteos!)

Advertencia 1: En el hipotético caso de que la demanda "lectora" fuera sorprendentemente desmedida, la propuesta podría cancelarse con la lícita intención de sacar tajada y lucrarme sin escrúpulos. Así que, por si acaso, ¡date prisa y pide tu historia!

A Ilustradores y Dibujantes: Como veréis, algunas portadas pueden mejorarse, ¿verdad? Lo sé, pero es lo que tiene ser independiente... Salvo dos o tres, el resto están hechas por mí, con mis evidentes limitaciones. Si eres Ilustrador/dibujante y te animas a realizar alguna portada o dibujo, como agradecimiento, a parte de la historia en cuestión, te regalaré otra que elijas. Y es evidente que cuando sea publicada en Amazon, tu nombre aparecerá como Ilustrador, por lo tanto, visible en los listados de ventas y en la propia ficha del libro. También, en la promoción que haga de ese libro, tu nombre como ilustrador siempre aparecerá vinculado. Es decir, que ganarás dos historias, algo de visibilidad y mi agradecimiento, que no cotiza en bolsa, pero algo es. Ya, ya sé, no hay dinero de por medio... Pago con especias,  ¡pero pago!

Advertencia 2: En el hipotético caso de que me llegara un aluvión (dos o más) de propuestas por parte de los Ilustradores/dibujantes, las portadas entrarán a concurso público a través de mi perfil de facebook. Pero el trabajo no quedará en saco roto, todos los dibujos no ganadores irán en el interior y su autor también aparecerá como ilustrador.

A Todos: Os animo a dar sugerencias de cualquier tipo y a plantear el orden de publicación. ¿Cuáles te gustaría que publicara primero? A cambio... A cambio un fuerte abrazo y unas sentidas "gracias por participar", no abuses, macho.

Para Solicitar tu historia o si te animas con la portada, puedes mandarme un mail a fjrohs@gmail.com, dejar un comentario aquí o decírmelo por Facebook.

La mayoría de estas historias ya están en amazon reunidas en tres colecciones a un precio simbólico de 0,89€, pero al comienzo de la estrategia, el precio de las colecciones subirá y publicaré las historias que contienen de forma individual a menos de 1€. Lo digo por si quieres aprovechar antes de la subida... tú mismo...

Expongo los libros que publicaré sin orden de publicación:

¿Te animas a hacer la portada?
Aparecerás en Amazon...
Email a fjrohs@gmail.com

Luz de mar.          ¡A la venta en amazon!

Un trabajo de La Sastrería {Literaria} Relatos a medida.

Una historia de las de antes. Sencilla y amena. Una aventura para todos los públicos que conseguirá arrancarte sonrisas de alegría, de emoción... y alguna de tristeza. Piratas valientes, malvados tiranos, damas en peligro, duelos, persecuciones, amor, humor, lágrimas, tormentas y un final... de esos que nos dejan una sonrisa.

La ilusión de un viaje en un barco velero, de una aventura familiar y sencilla, se ve truncada cuando una tormenta inesperada y un temible rayo arrojan por la borda a Clementine, separándole de los suyos. Cuando Clementine abre los ojos, se encuentra rodeada por extraños piratas en un mundo confuso que no reconoce. Ha despertado en otro mundo, en otra época y todo parece indicar que lejos, demasiado lejos, de los suyos.

La indomable Clementine y el valiente Capitán Tru decidirán enfrentarse a sus destinos y, en ambos casos, el destino les lleva hasta el malvado Barrygon.

Pincha si quieres ver el BookTrailer de Luz de Mar

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Manifiesto para La Revolución

Desde la Indignación que respiramos. Desde los Sueños que nos robaron. Desde la  Libertad con la que pretenden comerciar. Desde la Verdad fugitiva. Desde el oscuro cerco con el que limitan nuestro destino. Desde mis entrañas y mi corazón y mis pulmones y mi garganta... clamo, reclamo, ¡grito! Y sin más armas que las simples palabras, Manifiesto y Declaro mi Revolución.

Puedes leer parte del libro gratis en www.wattpad.com/user/fjrohs

"Tu grito puede ser murmullo pero nuestras voces unidas serán el temible temblor en los cimientos de esta civilización. (21) Nuestros corazones unidos son la voz que ruge en el desierto, unidos somos el Capitán Trueno, la esencia de Aquiles, la penetrante voz de Luther King, el atronador silencio de Gandhi, unidos seremos cualquier héroe… (22) ¡Unidos somos la sublime estatua a la Libertad que señala a los culpables y con poderosa voz los juzga y los condena!"

"(30) El sueño de un Pueblo es semilla de Futuro y siembra de Revolución. (31) Si sólo soñamos en soledad y silencio, no habrá futuro. (32) Si soñamos unidos y gritamos y cantamos y denunciamos, nuestro Sueño será futuro y nosotros Gigantes en Revolución"

"(10) Denuncio a los Líderes del mundo, a sus organizaciones, a sus clubs privados de naciones civilizadas que desfilan por alfombras azules y se reúnen en sus teatros y corrales sólo cuando escuchan gritos de agonía y no de auxilio; (11) que discuten con pausa de cómo arreglar lo que debieron evitar; que se alzan como héroes sólo cuando existe la amenaza de sus estados de bienestar"

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Piaccienccio o El sueño que no llega - y otros relatos

Historias de La Sastrería {Literaria} Relatos personalizados, cuentos a medida.

Algo de Realismo Mágico, o tal y como está todo, de realidad a secas, ya no lo sé, la verdad...

En el medio de un pequeño puentecito sobre el riachuelo de un feo y absurdo pueblo llamado Santa Dona de Piave, por donde pululan, en una incesante estampida, unas ovejas locas y los hipócritas intereses de unas elecciones, todos los días desde hace años, desde el amanecer hasta la madrugada, se ve a un anciano muy callado pescando. Y nunca nadie le escuchó palabra; y nunca nadie le prestó demasiada atención; y nunca nadie le vio pescar ni un mísero pececillo... hasta esta historia, claro.

Piaccienccio es un loco demasiado cuerdo. Un pescador que nunca pescó. Un sabio que no tenía nada que decir. Un protagonista que no interviene.Que vive y pesca cada día, sin descanso, en un pueblo demasiado feo y demasiado real... Rodeado de odio e hipocresía. Pero a él le da igual, el sólo espera una trucha o un silencio o a alguien... o a un sueño que parece nunca llegar.

Incluye los cuentos: El tren y sus vapores, y Perseguida

Ilustración de portada: 
Andrés Martín

Un bonsái entre tú y yo

Un trabajo de La Sastrería {Literaria} Relatos a medida.

Una historia que nos habla de esas "relaciones humanas intermedias entre el estado gaseoso del amor y el líquido de la amistad"... Y que los sesudos científicos de prestigiosas universidades aún no han conseguido descifrar ni etiquetar.

Kevin, harto de su vida tediosa en la ciudad, decide irse con sus dos hijos a un pequeño pueblo llamado Dreamville para pasar los tres meses de verano. Quizás por la crisis de los 40 o quizás por cumplir un sueño, se compra una Harley para disfrutar de las carreteras olvidadas. En uno de sus paseos conocerá a Collete, madre de tres niños que también vive en Dreamville y con la que traba amistad bajo la excusa de que sus hijos jueguen juntos.
Una tarde, por accidente, conocen al Profesor Hiroshi, y éste les "obliga" a asistir a clases de Bonsái.
Y así, entre los niños, la Harley, y las excéntricas enseñanzas del Profesor Hiroshi, nacerá una inolvidable amistad entre ellos.

Esta es una de las Historias que aparecen en el BookTrailer de La Sastrería {Literaria}. Pincha si quieres verlo, te gustará

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El mar donde bailan los árboles

Un trabajo de La Sastrería {Literaria} Relatos a medida

Una historia amena y divertida, una pequeña aventura, la búsqueda de sueños perezosos. Podría decirse que para jóvenes, pero en verdad es para adultos, necesariamente para adultos...

Pluma y Lápiz son dos chavales que tienen un Sueño Perezoso y un Sueño Imposible. Viven en familias humildes, en una Isla, y el destino ha tenido el capricho de que no conozcan el Mar. Una pregunta tonta y una apuesta infantil sirven como excusa para enfrascarse en una pequeña, sencilla y humilde aventura, pero la más grande que jamás vivieron. ¿Hay árboles en el mar? La preciosa Reina del Bosque les guiará, conquistará algún corazón y, tras un largo viaje, encontrarán la respuesta a esa "pregunta infantil"...

Ilustración de portada: 
Andrés Martín

La Vaca que subió a la montaña - y otros cuentos - 

Historias de La Sastrería {Literaria} Cuentos a medida

Es un cuento, puede que para niños, pero la verdad es que jamás pensé en los niños cuando la escribí. Ellos tienen claro que no les gustan las vallas y sueñan con subir montañas, pero los adultos... ¡Los adultos ya no vemos las vallas y nos dan un poco de miedo las montañas!

La Bella Remigia, el Bravo Gallardo y su Singular hija Clotilde, hartos de Vallas y Cercados, deciden emprender la mayor aventura jamás contada entre las vacas, toros y granjeros. Pero jamás imaginaron llegar un extraño lugar, donde la vieja tierra se arrugaba y abultaba, elevándose al cielo. Ni Gallardo ni Remigia, aterrados, pudieron hacer nada para que la pequeña Clotilde se viera tentada por aquella hierba tan verde que la cubría. Y Clotilde subió a la montaña...

Puedes leer la historia, sí, enterita y gratis... ya ves... aquí en mi blog o en www.wattpad.com/user/fjrohs

Incluye los cuentos: Margarito Silvestrino y Pelota Pinchada.

* Si elijes esta historia, tardaré unos días en mandártela, está en proceso de corrección, pero la tendrás si la quieres.

Ilustración de portada: 
Daniel Estorach

Siete Saltos de Rana
Historias de La Sastrería {Literaria} Cuentos a medida

Un paseo por la mágia y la fantasía. Un niño, un Merlín muy cascarrabias, una maldición y una buena colección de sueños por cumplir.

Como casi todos los días de aquél verano, Peter, acompañado de su inseparable perro Lacco y su monopatín, se lanzó, caña en ristre y mirada temeraria,  carretera abajo para pescar en su río favorito. Pero sólo era una excusa, una escapada... Andaba taciturno, algo le rondaba por la cabeza, y como siempre que eso pasaba, al llegar cogió distraído un puñado de cantos rodados y comenzó a tratar de superar su récord personal de saltos de rana. Nunca había pasado de seis saltos. Pero mientras hablaba con Lacco (porque claro que los perros hablan), de pronto, contando por instinto los saltos, ocurrió. ¡Había pulverizado su récord  Y andaba celebrándolo cuando, allí donde había caído su piedra, el agua comenzó a burbujear. Ante su asombro y el de Lacco (porque claro que los perros se asombran), un estrafalario mago con una muy hortera túnica surgió de las aguas. Era Merlín, el mismísimo Merlín el encantador. Algo viejo ya, algo confuso tras cien años de siesta, y muy muy cascarrabias. Peter no lo sabía, pero acababa de ejercer su derecho sobre una maldición que pesaba sobre Merlín: Aquél que consiguiera hacer Siete Saltos de Rana, podría exigirle a Merlín que le ayudara a cumplir un sueño. Y Peter soñaba con volar. Pero claro, con la maña que se traía con los cantos rodados y muy a pesar del malhumorado Merlín, ese sueño tan sólo fue ¡el primero que cumplió!
Porque Peter tenía muchos sueños. En algunos Merlín le pudo ayudar. En otros, no. Y en el que más deseaba, algo muy extraño ocurrió.

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SuperHugo Vs Prefesor Reality
Historias de La Sastrería {Literaria} Cuentos a medida

De niño, todos hemos soñado con ser Superhéroe. La diferencia es que Hugo... ¡Lo consiguió!

La famosa crisis también afectó a los Reyes Magos aquella navidad, por eso escribieron a Hugo para decirle que ese año sólo podría pedir un regalo. Pero podría ser cualquier cosa, la única condición era que la pidiera de corazón. Tras mucho pensar y pensar, Hugo llegó a una conclusión. Pediría a Los Reyes Magos... ¡Ser un SuperHéroe! Todo estaba tan mal, que si la crisis, que si las noticias de la tele, que si las caras feas de sus padres cuando llegaban aquellas cartas del banco...¡Un SuperHeroe para salvar al mundo era lo que hacía falta!
Pero lo que jamás imaginó Hugo es que el regalo se cumpliera de aquella manera. El día de reyes, gracias a una sola lágrima y a una simple carta, Hugo se convirtió en SuperHugo. Pero SuperHugo no tenía precisamente una misión fácil. Subido en su HugoMóvil, en compañía de su chofer, y el famoso hurón espía Juanito Bomb, conoció su peligrosa misión. El profesor Reality llevaba años raptando a todos los Sueños y tenía ya prisionero también a... ¡todos los SuperHéroes! En la temible Mansión Rutiner, vigilada por Dark Banker y otros malvados, se encontraba apresado el futuro del mundo. La Sociedad de Los Soñadores Despiertos pedían ayuda al único SuperHeroe que podría salvarles. Y ese era... ¡¡Suuuupeeerr- Huuuuugooooo!!

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Naibeth, Puño de Acero. Parte I. G.A.I.A
Historias de La Sastrería {Literaria} Cuentos a medida

Una historia de Ciencia Ficción que habla del espíritu del hombre, de la fuerza de un grupo de hombres con las mismas inquietudes y ansias de aventura. Hay naves. Hay planetas lejanos. Pero sobre todo, hay personas.

El condecorado Teniente Naibeth es ascendido a Capitán, pero los planes del consejo, interesados en sentarle en un despacho para conseguir limpiar la corrupta imagen de los altos mandos, se ven trastocados cuando el Capitán Naibeth exige su derecho a elegir destino. Y su destino está en los limites del Imperio, en la División FreePlanet, una división asentada en el planeta DracKo cuya misión es guardar las fronteras del Imperio al tiempo que salvaguardan y protegen a pequeñas sociedades y planetas olvidados. Pero lejos de esta realidad, la División FreePlanet se ha convertido en un nido de buitres, gobernados por los intereses comerciales de los Altos Mandos con la única intención de sacar provecho y negocio de aquellas sociedades  olvidadas.
A pesar de las presiones, el Capitán Naibeth está decidido a limpiar la División FreePlanet y devolverla a su original status de fuerza pacificadora y protectora. Naibeth no es ninguna rata de despacho, es una animal de galaxia, un soldado de los de antes. No entiende su vida sin estar en las trincheras. Así pues, selecciona a conciencia a los mejores hombres para la tripulación de su fragata estelar. Un grupo de hombres y mujeres alejados de lo diplomático y correcto, decididos y con el carácter suficiente para servir bajo su implacable puño de acero y a bordo de la nave que debe representar su espíritu, la Fragata Estelar G.A.I.A.

* Si elijes esta historia, tardaré unos días en mandartela, está en proceso de corrección, pero la tendrás si la quieres.

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Naibeth, Puño de Acero. Libro II. Namhek.
Historias de La Sastrería {Literaria} Cuentos a medida

La Ciencia Ficción da la mano a la Fantasía para llevarte a un planeta enigmático y luchar en una guerra desigual. No se trata sólo de Máquinas contra Humanos. No se trata de Elfos Negros y Hombres corruptos contra una Alianza Blanca. Tan sólo es el Bien contra el Mal. Sólo eso. O quizás algo más...

Tras cien misiones y cien victorias del Capitán Naibeth y su tripulación, conocidos ya como Los Invencibles de Gaia, llega una desconcertante llamada de auxilio del inexpugnable planeta Namhek. Los legendarios Namheker, la civilización más avanzada del universo, incomprensiblemente, necesitan ayuda y solicitan  que  el Capitán Naibeth acuda a Namhek para una reunión privada con el Líder de los Namheker. Todo es demasiado sospechoso. Una civilización como aquella, una reunión secreta con seres tan evolucionados... Ningún hombre ha puesto sus pies en aquél misterioso planeta. Ningún enemigo ha conseguido jamás penetrar en Namhek, su poder y tecnología escapa a cualquier intento de conquista, pero lo más extraño, los Namhek jamás intentaron hacer valer esa fuerza más allá de su planeta. Y precisamente, todos estos misterios son los que deciden a Naibeth.
Le bastó penetrar en la atmósfera de ese misterioso planeta para imaginar su poder tecnológico, pero lo que jamás imaginó Naibeth, al llegar al helado paraje de reunión, fue ver al líder de los Namheker descendiendo hasta él a lomos de un Dragón.
Un enemigo implacable y misterioso, refugiado en la impenetrable Fortaleza Kube 31, estaba controlando a Las Máquinas Heredadas y atacando las principales ciudades. Los Namheker estaban siendo desbordados, una inquebrantable promesa con los dragones, un firme principio vital, les impedía defenderse como aquella guerra exigía. Tenían los medios, tenían la tecnología, tenían las armas necesarias, pero no podían usarlas sin traicionar aquello que les definía como Namheker. Ellos no podían hacerlo. Pero el Capitán Naibeth y los Invencibles de Gaia sí.

* Si quieres esta historia, tendrás que tener paciencia, estoy con ella ahora, y aunque le falta poco, tardarás en tenerla.

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No grites, no corras... y nunca, jamás abras esa...

Tres historias de miedo, terror, suspense, misterio... Donde algo diabólico siempre está detrás de todo. O escondido. O esperándote.

La Noche de La cabra.
Una fría noche, Alioscha, un joven cosaco, escucha el terrible chillido de un animal. A la mañana siguiente, en el campamento, nadie quiere hablar del asunto. Un denso ambiente de miedo parece atenazar a todos, pero Alioscha y sus amigos deciden averiguar lo que ha ocurrido. Adentrándose en el bosque, se topan con una extraña bestia y las consecuencias de su enfrentamiento helará la sangre hasta de los cosacos más veteranos.

La Puerta
Cuando lo que espera al final de la escalera es una puerta que no quieres cruzar. Pero te llaman... y tienes que subir... sólo eres un niño. ¿Quién te llama?

El Caballero del Santo Madero
No fue el viento de la noche quien puso a prueba al Padre Jonás. Ni el moribundo que llamó a su puerta. Ni las sombras fugitivas que sintió en el bosque. Ni los ruidos, ni la arena, ni las tres caídas que sufrió. Ni tan siquiera aquella pobre chica atada al árbol. Fue algo peor. Quizás aquél aliento que sentía en su nuca mientras corría. ¿Qué ocurre cuando tus creencias se debilitan en el peor momento?

* Si elijes esta historia, tardaré unos días en mandartela, está en proceso de corrección, pero la tendrás si la quieres.

P.D.: Por cierto, si estuvieras interesado, casi todas estas historias ya están publicadas en Amazon en tres recopilatorios a precios irrisorios. 0,89€ cada colección! Vamos, 16 historias por 2,67€!Pero date prisa si quieres tenerlas a esos precios porque dentro de poco subiré el precio de las colecciones y comenzará la estrategia que acabo de contarte... Pincha y accede a las colecciones

No me gustan los lunes...

      La mañana de un lunes del enero de 1979, antes de sonar el despertador, Brenda tiró de la manta para protegerse del frescor de la mañana. Sentía frío, pero un frío extraño que no podía quitarse de encima. Vivía en San Diego, California, y allí no hace tanto frío. Con sus ojillos miraba por la ventana y ya notaba el sol calentando a todos. A todos menos ella. Quizás tuviera algo que ver con la visita nocturna de su padre… Quizás por eso también le dolía la cabeza, con aquél zumbido que parecía que algo fuera a explorar en cualquier momento dentro de ella, quizás por eso se sentía vacía, quizás por eso no quería levantarse, no quería ir a la escuela. Pero no debía ser eso, su padre la visitaba muchas noches y normalmente después dormía mal y se despertaba mucho antes de que sonara el despertador, cierto, pero aquél día se sentía rara, como si la mente no reaccionara, como si estuviera colapsada. Antes, estas cosas las hablaba con mamá, pero desde que le contó la primera visita nocturna de papá y su reacción fue darle una paliza a ella sin decirle nada a él… Ya no, ya no le contaba nada. 

      No sabía por qué se sintió  así de extraña,  encima nadie se lo iba a explicar. Lo único cierto que encontró cuando sonó el despertador fue una idea: Odiaba los lunes. Pero puede que esto sea normal para una niña de 16 años…